Negli angoli
meschinità di gente annegata nei sogni,
anime che bussano per una data che stenta a venire.
In questi giorni stretti tra parole e ammicchi
le mani/marionette che mimano saluti richiamano
cedimenti, un aggrapparsi agli istanti che passano.
Una pioggia improvvisa è provvidenza, un'elargizione
che viene a colmare piatti di grano:
scuote i cappelli e riempie luridi catini nelle strade
dove non può esserci nostalgia di verde
e ricorda che, su questa terra,
si sta come lo sputo nel palmo.
Terra calpestata, battuta, schiacciata
dove l'emergenza è un obbligo tra confini segnati
e il talento si spreca in gesti da set.
Il boss del Pallonetto impone i suoi diritti:
la sua trama si scorge come il rovescio su un tappeto.
È indifferente all'agguato della prossima retata:
" n 'coppa" ci arriverà comunque,
alla faccia di chi è nel fondo.
Su questa terra arrossata
c'è stato il gusto del bello
e, ancora oggi, nel grido più esaltato
si avverte la nobiltà di un assolo di Davis.